我的痛苦没有形状，它不像断骨那样清脆，也不像失业通知书那样白纸黑字，它更像一团潮湿的棉絮，堵在胸腔里，吸饱了眼泪，却沉甸甸的发不出声响。他又问我，你到底在难过什么？我张了张嘴，发现连答案都像晒化的冰淇淋，黏腻又不成型。理论上我的人生应该值得感恩。冰箱里有牛奶，家里人会尽量满足我的需求
手机通讯录里存着会说生日快乐的人，可为什么每次呼吸都像在吞玻璃渣？那些真正经历过战争、饥荒、家破人亡的人，大概会嘲笑我的痛苦，像超市塑料袋一样轻薄廉价。我试图找出这痛苦的源头，家庭生活不算艰难，可我就是疼
疼得毫无道理，疼得连自己都觉得矫情，有时候我甚至希望这痛苦能更具体一点，比如一场车祸或者一场撕心裂肺的失恋。那样的话，我至少能指着伤口说看就是这里在疼，而不是像现在这样连疼都显得可疑，可现实偏偏只给我日复一日的平淡，像被猫玩散的毛线团，找不到线头却缠得人窒息